Rutina de mi Mundomiedo

Otro día más…

(¿Cuántos días más?)

…trabajando para la Ley, la trampa de la Ley.

Una sucesión de historias que se vuelven reales porque las sentenciamos a pronunciarse indefinidamente, Mente.

Cuando ninguna historia es cierta, cuando retenemos un fragmento de “rea-lidad” y nos condenamos a revivirlo y poseerlo, aunque sea para equivocarse eternamente, Mente.

Nos creemos esa versión, nos creemos/creamos el error. Nos convencemos de él y damos vida a un miedo, el miedo de perderlo, de que no sea cierto. Un hueco en el espacio para llenarlo de emociones. Repetidas, pero emociones que son el combustible del movimiento.

Mente, perdón por enseñarte a repetir, por condenarte a reproducir: primero las emociones, lo demás es cuento, coartada para dar lugar a lo reptiliano. Primero explotó, luego se inventó la pólvora.

Nada es mío, ningún fragmento.

Pero hay un hueco, lo lleno… de historias que me preocupen. La emoción de base que hace florecer la preocupación es un hueco. Está vacío.

-:Libérate.

Es deseable solo porque creo/creo los límites, entonces tengo algo que hacer. Puedo llenar el hueco. Pero, si no creo en los límites, no hay de qué liberarse, me suelto.

Voces, miles, que anidan en mí.

¿Mías? No.

De nadie, de todos.

No existen.

Existen, porque aprendí el código.

¿Cómo se resuelven los conflictos? Leer las emociones antes que las palabras. Me dejo invadir por las emociones de los demás porque me pierdo en sus palabras. No hay conflicto, hay apegos.

Ninguna historia es cierta.

Fobia social por no saber cómo sobrellevar tanta percepción, por no saber usar los límites. La existencia está ahí para mí y yo la dilapido entregándole mi espíritu a los demás de una manera inconsciente,

desordenada,

ausente,

pero conmigo ahí.

Presa del código, a sus servicios /funcional al sistema/.

Inclusive siendo Montonero.

Tapar,

tapar,

tapar el hueco.

Tapar.

Está bien volverse diestro en las artes del mundo /El Mago/,

Y tener éxito /La Carroza/.

Pero, ninguna historia es cierta /Los Amantes/.

¿Merecerse la vida? Es ontológicamente incorrecto, Mente.

Ya está dada.

Escuchar la esencia,

el orden bajo el orden,

un código sin palabras.

El orden por debajo de las palabras, el dios que no se puede nombrar.

La memoria es una historia que no se quiere soltar, por miedo a no saber /El Loco/. Entonces la historia se repite porque es cierta. ¿De cuantas historias me estoy ayudando para esconderme? ¿Cuántas historias que consciente, Mente, me están sirviendo para crear mi mundo/miedo?

Entonces ¿para qué está El Emperador? ¿Y El Sumo Sacerdote? ¿Para qué? ¿Por qué?

La respuesta no está en ninguna parte.

No hay respuesta.

No hay pregunta.

Ninguna historia es cierta.

Un día más…

… de responsabilidades asumidas y miedo a perderlas aunque fastidien. Porque ellas, todas ellas, cada una, sin excepción me dicen cómo y qué hacer. Me dicen qué soy. Igual que todo lo que decido conservar, la gente con la que elijo estar, las palabras que repito elegir.

-: La sociedad nos enseña mal, nos reprime, no nos ayuda.

En realidad es solo porque yo necesito las reglas y los límites /El Emperador/, necesito el tirano del que liberarme. Solo estoy repitiendo el dicho, la emoción. No la estoy experimentando. Pero si al menos siento que me estoy liberando de algo, al menos estoy intentando hacer algo valioso con mi vida. La palabra libertad tiene mucho valor agregado.

Pero no hay cadenas, en realidad yo me las puse /El Diablo/ y ahora creo que me atan.

Yo me até.

O me ataron y me dijeron no te podes soltar y yo les concedí esa verdad /El Sumo Sacerdote/.

El intelecto te resuelve la inconsistencia y te quedas satisfecho, pero en realidad no lo resolviste. Solo te lo imaginaste. No usaste otros niveles de experiencia porque no tenés desarrollado otros niveles de conciencia.

Ninguna historia es cierta.